La sangre

"Aparta esa mierda de mi boca". Los logros no llevan aparejados esfuerzos de sangre. Ese liquiducho ni lo sentimos ni lo padecemos, nos marea en algunas ocasiones, agua roja. Rojo, la densidad de lo que comemos. Martin es un nombre de gato que viene como anillo al dedo al cazador de ratones de mi calle. Sé que duerme cerca de mi portal, sus festines y orgías en los tejados, su cena al amanecer. Dos gotitas secas revelan su penitencia todas las mañanas. Los héroes no derraman sangre, pixelan poemas, es la posmodernidad una jeringuilla que nos vendieron un par de camellos. Mosquitos. Bloom los mata bien rápidos. Saludos, Harold. Qué poca sangre derramaría tu boca, apenas tienes una hostia. No metas en esto a la puta de Lori Meyers. Qué culpa tendrá en todo esto? Razón, no te falta razón. Cierra la boca y limpia esa baba que derramas por una de tus comisuras. Qué poca sangre.